"...жизнь, переходящая в стихи,
уже не жизнь. Она входит туда по
другому отбору. Так крест распятия
был уже не деревом..."
(Виктор Шкловский)
-------------------------------------------
Таинственная ночь.
И стужа на дворе.
Кругом прорехи, трещины и щели.
Ну что мне делать, как мне превозмочь
По этой поздней, люциферовой поре
Предчувствие губительной метели?!
Найдётся ли ещё
Средь каменных теснин
Какой-нибудь анахорет (отшельник)…
О, как бы я был искренне польщён,
Когда узнал бы, что безумствую один
И что не дышит в спину сопредельник.
Не хочется ни с кем
Делить бесплотный хлеб
Души, мятущейся как ветер в поле.
Не понятый, не признанный никем,
То заточаю всё живительное в склеп,
То гимны сочиняю – вольной воле.
То падаю на дно,
А то взмываю ввысь,
Такой счастливый и такой… клеймёный.
Невмочь от плевел отделить зерно,
Нервически молюсь, сменяя мыслью мысль,
Несбыточной надеждой окрылённый.