Вновь собирает в небесный передник осень тоскующих птиц.
Ходит за плугом упрямый наследник гиперборейских зарниц.
Время для сбора, а этот всё сеет, звёзды бросая в жнивьё,
Жгучую память о дне Воскресенья, что остывать не даёт.
Кровь листопада. Осколочный ветер. Крошки надежд в бороде.
Истина за частоколом словечек - будто заложник в Орде.
Вера впечатана в белую глину с неба упавшим птенцом.
Станет ли мальчик героем былины или её продавцом?
Сможет ли девочка выпустить птицу, освободив из силка?
В щель бытия не увидеть их лица – тайна сия велика.
Чиркнут о небо, собьёт ли со следа горечь напрасных тревог –
Ведает лишь стрекоза-непоседа, севшая на поплавок…