- Эй, поэт! Ты бываешь трезвым?
Или Музы только к стакану?
На запястьях дороги – порезы,
да в душе гниющая рана.
Выцветают кричащие строки.
Да и ты порядком устал.
Зарастают шрамы – дороги,
забывая острую сталь.
И всё чаще ты смотришь в небо.
Просто вверх, когда на диване.
Всё яснее краюшка хлеба
снится на именном стакане.
Примиряешь, а сколько нужно
от трубы отопленья до пола,
чтобы петля потуже,
и ничего другого.
Или вставляешь в патронник
старенького "ПМ"…
Дуло к виску…покойник.
И ни каких проблем.
Ну что, поэт, тебе скажешь?
Убей похмельные мысли.
Может быть пить завяжешь?
Ведь ЭТО самоубийство!
.