Разве легко с тобой разобраться?
Любовь ли, первая ли, вторая...
Не наводя ненужного глянца,
и линий ломаных не стирая,
тебя рассматривать мне непросто,
ведь ты же мною был нарисован,
моей рукой... Но соткался в образ
воздух осенний и невесомый.
Я, к сожалению, не обещаю,
что предскажу я развитие стадий,
и что не вспыхнет в огне прощальном
рисунок, вырванный из тетради.
Ведь материал непрочный бумага,
покорен воздух порывам ветра.
Ты иллюзорен, как сон. Однако
реален ты. Неслучайно это.