Болью и кровью оплачен билет —
Наверх. Наверх.
Там его ждет божественный свет,
Но не тех. Не тех.
Среди звезд из чистых слез,
Хрустальных фраз, но не про нас...
Вверх! Прорываясь сквозь рубежи!
Вверх! Как последний рывок души!
Вверх! Запиши все его стихи!
Вверх... Словно мотылёк на огни.
Поезда, составы потерянных дней.
Ночь. Луна. Сны из отравы ты пей.
Осколки воспоминаний,
Чужих и его признаний —
Как книга открытая на закладке,
Но он — лишь обрывок школьной тетрадки.
Вверх. Отпуская нити и срывая заплатки.
Вверх. Глотая капли дождя, они будут сладки.
Вверх. Доставая до неба, до самого пика,
Рухнуть вниз, чтобы сорваться до свиста, до крика...
Тишина. Темнота. Пустота. Только морось.
И не знаешь, всё правда или просто приснилось.
Только сердце стучит и кричит, надрываясь.
Тук. Тук. Тук. Тук. Что-то всё же осталось...
Берега. Волны плещут — снова прилив.
Он в тени. Опять. Он играет мотив.
Повинуясь, планеты строятся в ряд.
Он спокоен. Он завершает обряд...
Новый мир. Он шлифует прилежно все грани.
Новый день. Чтобы он заиграл, заблестел под лучами.
Новое небо. Над морем, созданным снова.
И Он новый. Не хватает лишь слова.
Вверх...