Во круг все пишут про любовь,
Кто восторгаясь, кто горюя,
Но, тут уж, что ни говори,
Она различно всех волнует.
Один, попав любви под власть,
Как зверь, соитья алчет жадно,
Но, после остывает хладно,
Нет, не любовь это, а страсть.
Другая ищет идеал,
Котрый в мыслях намечтала,
Чтоб принц, в доспехах прискакал,
И чтоб, она забот не знала.
Она лелеет идол свой,
Мужей меняя бесконечно,
Ей кажется, что тот, другой,
Уж точно, будет сней навечно.
Но ошибаясь вновь и вновь,
И не найдя чего искала,
На мужиков глядит с оскалом,
Увы, и это не любовь.
Иль когда ранние юнцы,
Чувствительны, неугомонны,
Страстей своих плетут венцы,
Но, не любовь это, гормоны.
И уж совсем, из ряда вон,
Когда деньгами кто неволен,
Живёт она, а может он,
Но, здесь увы любовь к мамоне.
А, настоящая любовь,
Не взрыв, она ведь не хлопушка,
Не страсти, когда стынет кровь,
Не развлеченье, не игрушка.
Она, как тихая река,
Но, коль вошёл ты в эти воды,
С тобою будет на века,
И в счастье рядом, и в невзгоды.
Ей научаться надо всем,
Любить нельзя не отдавая,
Нельзя себя предпочитая,
Стать знатоком любовных тем.
Но, дан нам образец любви,
Чтоб нам в страстях не потеряться,
Христос, за все грехи земли,
Сошёл с небес, чтоб здесь распяться.
Кол сможешь жизнь свою отдать,
Терпел,смирялся, ждал,помог,
Тебе легко будет понять,
Простую вещь, любовь есть Бог.