Читаю Хому.
И со Вздохом итожу.
Вот Так,как Хома -
так Кошацкий не может.
Не Пушкин Я,братцы.
И даже не Фет.
И не Мандельштам.
И ваще не Поэт.
Я ток Путешественник,
и Репортажи -
пишу Баловством.
В Журналисты пролажу -
а так со Двора,
и во кУхонну Дверь.
Еще Агитатор Я.
Ну и теперь -
наделал Отдел
Политический тута.
А прям на "Стихире".
Ну честно,без Шуток...
Пытаюсь в Систему -
все Жалобы-Крики.
Да Выводы там...
Сочиняю велИки -
страшенны Поэмы,
кто Чтит -
сразу...
Ох.
И в Нервнобольницу.
Прости Меня,Бог...
Хома - это Моцарт,
а Мы уж...
Мы в Двери.
Сколь Дел у Котов...
Кто сказал - "Ты Сальери!"?
И вовсе Неправда,
да где у Нас Яд?
"Язык у Тя Собственный..."
Че Говорят!!!
А впрочем...
Которые -
тут Обвиняли?
Чичас поцелую Вас...
Че Побежали?
Глаголете,чмокну -
и Все,и кирдык?
Мол,яко Анчар,
ядовитый Язык?
Мол,Жало Змеючее...
Жало не жало,
а ток Никого.
Вся Стихира сбежала.
А Кот под Дождем
потихоньку домой.
(И там Разберемся
ужо и с Хомой).
Пошто про Любови,Страдания
пишет?
На Злобу вот Дня -
Хомяка не колышет!
"Политика - Бред."
Говорит мне Хомяк.
Мне в Пику,во Вред...
Он Вреднючий чувак...
"Ох,Леша - да рАзи
Тебя есть Вреднючее?"
Ну да,Вы же Помните -
Жало ж Змеючее...