19
Джон Вэйн
Дым уходит постепенно,
Проясняя суть недели,
Приближая час когда нам
Будет незачем дышать.
И, наверно, боль сомнений,
Да отступит еле-еле,
Спрятав вилки по карманам,
В глину белую, в кровать...
© Copyright:
Джон Вэйн
, 2010
Свидетельство о публикации №110091307238