Гремит осенняя гроза.
Волной гоняет по Ле`Ману, обрывки сонного тумана задорный ветер-егоза.
А солнце, выглянув едва, ушло отлёживаться в тучах, и стала мутной синева моих небес…
Тяжёлый случай.
Я не люблю осенний сплин, когда печаль течёт под кожу, когда по сгорбленности спин, без всякой жалости, прохожих колотит дождь…
когда в аллеях трава внезапно побелеет, и ляжет иней на стекло…
А всё б иначе быть могло, когда б мне повезло родиться не в серой северной столице, а там, где вечное тепло, где в тёмных от загара лицах улыбки селятся светло,
но…
Дождь стучит в моё окно...
и я всегда по духу – русский, а кто там, скифы ли, этруски корнями были – всё равно!
Во мне не бог, а человек живёт – задорен и беспутен.
И что делить, когда наш век так невозможно мал по сути?!.
Так пусть небесная гроза не прорастёт бедой на суше, не обожжёт кроваво души, слезой не выстудит глаза!
И не заставит посмотреть сквозь перекрестие прицела как корчится от боли тело того, кто брат тебе на треть.
Да, это страшная беда, коль брат идёт войной на брата.
Избави Боже навсегда - узнать свирепость автомата!
Благослови меня, Перун, на то, что я давно умею:
на перебор гитарных струн,
на строчки ямба и хорея…