и дождь идёт и думает о том,
что жизнь, нет, не длинней любви, – больнее…
...что надо бы достать уже пальто…
…что жизнь в тебе – пока любить умеешь…
что всё быстрее убегают дни,
…куда бы деть свои смешные руки…
что тьма плотней – хоть режьте на ремни,
…а то на струны, извлекая звуки.
Она ведь не боролась за трофей
и не просила царственных регалий,
хотела просто думать нараспев,
летать, болтая босыми ногами…
… что этот шрифт удобнее читать,
но отчего-то строки все смешались,
и смотрит удивлённая мечта –
ей надо подрасти, раз небольшая…
и снова ветер, как и век назад,
откуда он такой – не так уж важно…
а важно иногда смотреть в глаза,
и зимовать тогда уже не страшно…
Она ещё приедет, позвонит…
и, может статься, даже в этой жизни.
Ах, только не случилось бы войны…
войны, обиды, рваной укоризны…