..с ним не было цветов..хрустальных ваз, и ниткой тонкой было счастье шито, на донышке ночных своих стихов, я так и оставалась нераскрытой...и можно было день погоды ждать, у моря мерить жизнь свою ладошкой, но люди ждут тепла, как любят кошки, его по ходу шерсти получать...
..с ним можно было вычеркнуть суббот, холодных, к одиночеству сведённых, колличеством тех капель заоконных, когда дождит ..и осень душу рвёт..
..с ним не было порезов вен, и ванн, наполненных водою ярко-кровной, и он всегда вынашивал свой план, для глаз моих не зримый безусловно... по разным странам гнался за мечтой, и где-то чуждым солнцем опалённый, своею виноградною душой он был с моей лозой переплетённый....
..и пусть я с ним была глотком одним..одним мгновеньем трепетным и скорым, с ним о любви-пустые разговоры, просачиваясь сыпались песком....
..с ним не было покупок и страстей, горючих слёз, звонков в ночи кричащих, но, если спросит кто...-то, сто чертей!..он был одним из самых настоящих!...