Там, где правят короли чудовищ,
И возносят свое бархатное зло по улицам Парижа,
Они затворы отворят для своих багровых полчищ,
Плюются ядом по-ребячески, бесстыже.
Опьянелый, одурманенный француз,
Запирается в своей хибаре жалкой,
По пути назад он находит свой карниз,
Обрывистую ленту, очерченную славой.
Не скрывая лести, мертвец вдыхает дым гашиша,
Приготовившись к прыжку большому,
Нужно ведь взлететь к богам повыше,
Но уткнувшись носом в грязь, опять приходит в паб за ромом.
Друзья злосчастные истекают животными слюнями,
Разбрасывая свои глаза по болотистому полу,
Притоны монотонны все в обрывистом тумане,
Рука неровно образуется в кипящую смолу.
Револьвер заряжен серебром,
Выстрел в сердце трезвого убийцы,
Призрак рухнул на ложу липкую ребром,
Сей воды затопили пагубные шлюзы.
Ох, улицы расхуленной дубравы,
Вас женщины уже не поджидают за углом,
Были времена, стучали тарантасы правые,
Но сейчас вся площадь стихла под дождём.
Гарсон, еще вина, как можно больше!
Под рукой листок бумаги слизкой,
Излить все просто, но без лишней фальши,
Но пустая строчка не хочет оживать в такую ночь.
2009.