Не строй из себя недотрогу,
река… притомившись в пути,
зима подкатила к порогу
и ждёт, когда можно войти
в твои ледяные купели,
в чертог твой, таинственный лес,
чтоб здесь до тепла, до капели
плести свою сказку чудес;
зарделась с мороза калина,
случайно об этом прознав,
и осень листву раскалила,
её распалив докрасна,
и сбившись в пугливую стаю,
последние птицы на юг,
уж тянутся… я ж пролистаю
всю книгу буранов и вьюг,
оставшись один, сколь же грубо
заброшен в объятья беды
листком облетевшего дуба
иль капелькой стылой воды,
пером унесённого клина…
ушло всё, жалей – не жалей,
давно уж опала калина,
нет уток, и нет журавлей.