Дачные воспоминания
Город держит нас, непререкаем,
в рамках многокружного кольца,
важный, как бутылка Sassicaia,
с пафосом всезнайки-мудреца.
В выходные сдавленные кости
выгоняем на рублёвский шлях,
приезжая на закате в гости,
где костёр трескуче-шепеляв.
Навернув, под пряность сплетни свежей,
Шашлыка, салата и мильфей,
мы, до петухов, друг друга нежим
на скрипучей выбитой софе.
Поутру хозяйка сварит кашу
для детей, а пьяницам - френч-пресс.
Бликами проёмными окрашен,
стол поманит завтраком. И, в лес!
Отшумит весёлая прогулка,
и, опять за миску шашлыка,
опустив её на доски гулко,
примется хозяйская рука.
Кто-то будет винчик, кто-то Spaten,
и, конечно, под горячий суп,
что так аппетитно ароматен,
тамаде чекушку принесут.
Разольёт, под общее веселье,
даже тем, кто белую не пьёт,
и поднимет тост за воскресенье,
а потом про розы запоёт!