Прелых добрОт
Ты в книге жизни не найдёшь,
И всё шевелится едрёна вошь...
Я как и прежде - идиот,
Её баюкаю, как раненую руку.
Но вот...,
Едва заслышав дальний зов,
Я собран весь,
И весь я отдан звуку,
Что так не долго в вечности звучит.
Проходит тысяча, неделя, миг -
От гласа дивного в душе остОв.
Моих грехов протухший ворох,
Кто то не ведомый перебирает,
Наводит шорох,
И тихо исчезает.
Моих добрОт
Ты в книге жизни не найдёшь.
Лишь суета и тленье
Пустых забот,
Всё та же вошь
Баюкает в забвенье.