В общем... Здравствуй, пушистое. В этом году не до шуток.
Первый день сентября отгремел, я тащусь на вокзал,
Чтобы вновь до утра, по секундам считая минуты,
Ждать Его, чтобы Он мою жизнь поскорее забрал.
Тридцать первого в ночь было больно, не так, чтобы слишком.
Дотянуть до утра, как всегда, оказалось сложней,
Чем чесать твою шерсть и тянуться за проклятой книжкой,
Где не_главный_герой вышибает мозги из детей.
Я курю каждый час, убивая себя сигаретой.
Этой осенью я, наконец, может, стану никем.
Мне бы кольт... Правда, может, сойдет и беретта.
Ведь не важно куда, впрочем, может, важнее... зачем?
Одиночество осенью - просто банальное чувство.
И не мне говорить, как неслышно ступает тоска.
Просто мне без него окончательно, кажется, пусто...
И - сама по себе - вверх по горлу чужая рука.
Если б было возможно - порвал бы себя на кусочки.
Тридцать три их бы было, и я попросил бы тебя,
Чтобы ты отправлял их ему бандеролью по почте
Весь сентябрь. И кажется даже чуть-чуть октября.
До свиданья, пушистое. В целом - всё будет отлично.
Это я обещаю тебе, значит - так тому быть.
Только... слушай, блохастый, сейчас я скажу патетично:
Мое сердце - ему. Да, и только попробуй забыть.