В медном тереме спит как Даная,
В холодные стены уткнувшись лбом,
И в свете ночных фонарей
Золотым ей кажется дождь
в кружевах своих слов нагая
как природа за низким окном
Сжимает в руке свой ключ
- Неужели ты не придешь?
десять тысяч жарких посланий,
которых никто не читает,
магический круг,
щепотка соли через плечо -
тени жмутся по стенам
И каждый, кто видел их, знает:
холод от бледных рук,
но от взглядов - тепло…
По дороге его
ночь разлилась как вязкая камедь
даже тень заодно с ней
бежит за ним точно след в след,
Волоча на цепи
одинокую грустную память –
Мрачный сгусток надежд
из которого брезжится свет…
Схоронившись на кухне
с кружкой горячего чая
Не останется снова один
в ожиданье огня
Под столом свои руки,
как ветви деревьев, сплетая
смотрят пристально в сердце его
горечь,
страх
и тоска
Она шепчет: не бойся,
твои имена для них тайны,
Их надежнее всяких драконов хранят мои сны…
Эти встречи нужны им тем больше,
чем больше случайны…
Встречи словно во сне…
кружева этих слов так тесны…
Пусть цветут орхидеи
в саду, в строках писем, хоть где-то,
Пусть цветут орхидеи…
до чудесной поры…
Незаметно…