Написала бы шедевр я на белый лист бумаги.
Только жаль, что я не гений, и «поэт» какой-то странный.
Рифма скачет и слетает с каждой строчки в неизвестность.
Потихоньку исчезает в моем имени известность.
Пыль ложится толстым слоем на мои немые строки.
И я слышу где-то эхом все свои к себе упреки.
Бесполезная утрата, время тратится впустую.
Тишина попала в сети моих творческих иллюзий.
Дни за днями, безутешно, не собрать мне мысли в кучу.
Ведь поэт - рожден поэтом! Я, увы, не этот случай!
Написала бы шедевр, напечатала бы сборник.
И на полках, в магазинах затерялся бы, бездомник.
Вырываю и сжигаю вновь написанные мысли.
В этом бурном океане мне пришла пора разбиться.
Не мечтать о том, что будет! К чудесам дорога скрыта.
Я молчу, мечты уходят, и стихи во мне убиты.
(19.12.2009г.)