Окрашен золотом камыш,
За лето высохший до срока.
Трещит сварливая сорока,
Мол, что не может дать взаймы.
А мне и денег-то не надо,
Вон, сколько меди на тропе!
Мне осень — для души отрада,
И лучше нет ее наряда,
Чем ярь рябиновая ягод,
Чем листьев огненная спель,
Чем жемчуга дождливых бусин
На нитях рваных паутин
И сетью треугольной — гуси —
По водам облачных путин,
Чем тайных строчек наважденье
Под рондо затяжных дождей,
Чем солнце с ветром во вражде и
Холодный день, ползущий тенью
По зонтикам в руках людей,
Чем нагота пустынных парков
В убранстве траурном ворон,
Свет фонаря под мокрой аркой
И неожиданным подарком —
Оживший к ночи телефон...
Спасительный ковчег кафешки
И завитриновый потоп,
Дымок кофейный, легкий треп
И расставание без спешки...
И вновь шуршанье камыша
В слепом окне туманной ранью,
Неспешное стихов огранье,
Что сбросила листвой душа.
Для сердца нет награды лучшей,
Чем вязь бессонная минут,
Чем дыма понизовый жгут
И поцелуй прощальный, жгучий,
Тот, что не может обмануть.
5.06.10