"Осень, ты на грусть мою похожа, осень", -
сказал поэт, не помню кто, однажды.
А осень буквально похожа на смерть.
Когда замедляется время,
когда все вокруг замирает,
когда умирает природа
и грусть появляется в лицах,
пытается освободиться
и что-то отбросить дорога,
которою шёл ты,
как листья и как надоевшее что-то.
И мне не понять почему же,
обратно она забирает
всю ту красоту, что пылала, горела, цвела и кружилась
в пылу листопада.
Вот - след от салазок...
По белому белым - неярко
и жизнь,
и круженье - в подарках.