Я в полдень на Малаховом кургане,
И всё с собой - и выпить, и запить.
Случайный друг сказал, что был в Афгане.
И мы молчим. А что тут говорить?
Как гул в ушах, как стон десятилетий,
Как клочья плоти, душ, причальных свай, -
Здесь всё застыло, словно на буклете.
Друг понял и разрушил: - Наливай.
Сто пятьдесят и пиво на прицепе...
И став себе и сыном, и отцом,
Я плюнул в подступающие цепи,
Как некогда мой дед плевал свинцом.
Август 2010