Смеркалось. На улице слышались крики.
Сыночек сидел у отца на руках.
И глядя в окно на лунные блики,
Сорвался вопрос, что был на устах.
- Пап, что там за шум? И где так стреляют?
- Сыночек, а важно тебе это знать?
- Пап. Этот вопрос мне душу терзает.
- Охота, сыночек. Идет на волчат.
- Волчата, а что они сделали людям?!
За что скажи, нам, их убивать?
- Сыночек, мы часто ночью не видим,
Как жизни людей они могут забрать.
Вдруг слышат – в дверь им кто-то скребется.
Открыли – волчонок сидит на пороге,
То жалобно смотрит, то в двери толкнется.
И видно, что силы уже на исходе…
Слезами наполнились глазки сыночка.
Отец оттолкнул его, поднял ружье.
Как властный судья, нацелился в точку.
Отважно волчонок смотрел на него.
И выстрел нарушил, стихшие крики…
И алая кровь по шерсти течет.
Упал… И теперь только лунные блики
Струятся… Да слышно, ребенок ревет.
Но нет! Так просто волчонок не сдастся!
Он встал и пошел обратно в свой лес…
А ноги дрожат, и тело трясется,
Да сзади остался в снегу красный след…
В лесу у ближайшей канавы свалился.
И понял, что в жизни всегда было так:
Каким бы хорошим ты ни родился,
В народе охота идет на волчат!..
20.12.06