* * *
Крик петуха, тревожный и пружинный,
на холоде предутреннем возник.
И, оторочен спелою крушиной,
с холмов туман спускается в тростник.
Земная мощь, накопленная за год,
вошла в сады, сломав стволы сушин,
вскормив багрец к столу готовых ягод
и волчью сыть чернеющих крушин.
Изборский бор, как кровью ран - дружина,
истёк смолой. Но эта же смола
его спасла. И прежняя кручина
блестит вокруг дремучего ствола...
Здесь мы живём.
Не здесь ли суждено нам
познать беды свистящую стрелу.
И голосить над нами светлым жёнам,
на кровь роняя слёзы, как смолу.
С любовью первой, с первою кручиной
сжился корнями этот хмурый бор.
И пахнет холод песней петушиной.
И свежий солод плещет из озёр.