Хочу камбалы, что пахла –
как жарят – на три квартала,
но в нашей лавчонке дряхлой
совсем камбалы не стало.
О сплющенной твари грежу,
навзрыд просыпаюсь ночью,
счастливые сны всё реже,
а если придут – короче!
Я пичкаю плоть лососем,
форелью, треской, минтаем,
мой дух меж дремучих сосен
опять, одинок, плутает.
За это намерен драться,
за это легко умру я…
Даёшь камбалу канадцам!
Копчёную и сырую!