Ты заветам, конечно, останешься верен, отрицая, что Он - бессердечно-брутален. Только, знаешь... Мелькор не читает Ниеннах. И совсем не умеет играть на гитаре. Он не любит, когда ему дарят баллады, - да и эту, надеюсь, он тоже не слышит. Нет... Он ходит в заштопанном старом халате и обходит сторонкой высокие крыши.
Он не любит готических мрачных рассказов. Не читает стихов и не любит поэтов. А глаза у него... два обычнейших глаза, и сияния Эа, поверь мне, там нету. И не может он мыслями двигать предметы, и летать не умеет, - поскольку боится. Он из тех, кто часами сидит в Интернете, - и порою мне кажется - мир его выцвел...
Он себя иногда называет Моготом, и не любит, когда его кличут Мелькором. Он все время ворчит и ругает кого-то, - что ему не скажи, он всегда недоволен. Но за несколько слов - виноватых и робких, и таинственно-нежных, когда он отходит, - я готова простить ему злобные вопли и коверканье милых мне нежных мелодий.
Да, ты можешь не верить и звать это ложью, обзывать меня дурой, кричать, что свихнулась... Я не стану тут спорить, - и все же... и все же, - ты попробуй поверить... ты просто подумай... Ты, конечно же, сразу заноешь, что давят, - тебе хочется выше, сильнее и слаще...
Что ж, - на свой идеал есть у каждого право.
Но я просто уверена, - мой - НАСТОЯЩИЙ.