Пошутим 5

         

-Люблю грозу в начале мая,-
Сказал поэт и умер весь…
-Люблю,- мы шепчем засыпая…
И жив поэт, и вот он здесь...

Идёт шальной грозе навстречу,
Смеясь и выставив пупок…
А грому крыть, как видно, нечем
И он, видать, струхнул чуток…