Летние чтенья.
Агата Кристи.
Шелест страниц,
шорох дождя, окружающий пристань
в пляске зарниц.
Ветер скрипит,
в своём ритме неистов, –
сходнями в такт.
Бабочки в темпе этюдном от Листа
в окна стучат.
Детский испуг от качнувшейся тени
в круге берёз, –
время с непрожитой тайной сомнений
прочно срослось.
Летом читаю Агату Кристи, –
так повелось.
Брошенный домик.
Забытая пристань.
Страхи всерьёз...