Все зря, все не по-настоящему,
Все, как из муторного сна…
И миру этому, пропащему,
Совсем не я, увы, нужна.
И потому все глупо катится
К чертям, под склон, в тартарары…
Не переменится, не сладится.
Ведь я – не в правилах игры.
И так останусь у обочины,
Глядеть, как жизнь уходит прочь.
И обрывая многоточием,
Встречать бездушно – злую ночь.
Почти не внемля Слову вящему,
Уже не ожидать рассвет
Ведь то не Мир, то я – пропащая.
Иду тропой, которой нет.