У ночи очи все в слезах,
С небесных скул стекает дождик
Как будто там на небесах
Случилось горе.Плачь,художник.
Твои картины не живут
Они как пятна псориаза
А люди рукописи жгут
И пьют горючую проказу.
Не вынуть слово из души
Оно комком в груди застряло
Ищи поэт.Нашёл-пиши.
И прячь свой труд под одеяло.
Ночь упадёт как чёрный раб
К твоим ногам от страха млея
И ты,собрав свой скудный скарб
Падёшь в объятия Морфея.
И снова будет плакать дождь
У облаков опухнут веки
Но ты сюда ещё придёшь
Не в этом,так в грядущем веке.
И будет сладостен нектар
Здесь не написанных творений
И ореол небесных карм
Как солнце выглянет из тени.