Как метеорит пронесся по вселенной...
Так он проник сквозь души и умы.
Своею правдой горькой и бесценной
Прошел по дебрям заспанной страны.
И жизнь его не гладко протекала.
Страдал с Землей, которую любил.
И нервы, как окопы обнажая
Боролся, но не плакал, не скулил.
Певец народный. Сила в нем и воля.
Все, что жестоко мучило и жгло.
Он пел про все. Про сушу и про море.
Про то, где жил, про то, что не взошло.
Он будоражил, клял и восхвалял.
Свои на жизни ставя точки.
Переворачивал и язвы обнажал,
И, правды нес плоды , а не росточки.
Он мог про подвиг, долгие часы
Писать и петь, хоть был уже не в силах.
Нести как факел горькие цветы
О том, что знал, надеялся и видел.
Про непонятный трюмный полумрак.
Про стон волков, распастанных на брюхе.
Про зов веков и гибнущих солдат.
Про чувства, непонятные науке.
Он был артист, рабочий и батрак.
И не елозил, протирая брюки.
Из всех профессий, правды он солдат.
И за нее сложив навечно руки.
Он человек, до боли глубины.
И будет жить на лентах и пластинках.
И хриплый голос-крик его души
Вибрирует , как память на поминках.
Он был певцом и совестью народа.
Он был звездой мерцающей в пургу.
Он не допел, наверно, очень много.
В пустоту уткнувшись на лету.
И нет его, осталися баллады.
И памятник отлитый во весь рост.
Он не сгибался и его террады
Бесили и пугали подлецов.
Он был своим не каждому, но многим.
И был чужим для черствых и гнилых.
Он сам прошел печальные дороги.
Мертвых воскрешая и, живых.
Что говорить, потерь невосполнимых
Издавна немало на Руси.
Бюрократизм чиновников незримых
Творит дела кровавые свои.
Поэтов сердца зримы и ранимы.
Они как губка впитывют боль.
Поэт и ложь- они не совместимы.
Как не бывает подлостью любовь.
На могилу падают цветы.
Но он не встанет, не возмет гитару.
Не прокречит нам боль своей души.
Слов не напишет точных,как удары
Пронесся вспышкой. Огненной чертой.
И за собой оставил яркий свет.
Из жизни , с правдой, сложной и простой.
Ушел во тьму хороший человек.
картинка из Интернета