Я снов своих разбухшую тетрадь
Листаю, а они во мне не тают;
Не умирают, множась во стократ,
Живут во мне и любят, и пытают.
В них чернь ночей раскатана в громах ,
Жар-птицы перья шлют во блеске молний,
И в алостях рассветы плавят мак
За кровь закатов, и за дух крамольный.
В них бродишь ты, в глаза укутав мир,
Такой горячий, ссохшийся от жажды;
Там в ароматах утопает мирт,
Но я боюсь — вдруг улетишь однажды...
Останутся в распятиях кресты,
Проклятия от ветреной Пандоры...
И снам шепчу — ты в них меня прости,
Я в них давным давно собой надорван,
И снов своих разбухшую тетрадь
Люблю, листаю, а огонь пылает,
И хочется в отчаянье орать:
В них жизнь горит огнём —
В цветах,
Живая!»