Тебе же, дворник, всё равно,
Что подметать по белу свету:
Листву пожухлую, дерьмо,
Бычки, трамвайные билеты…
Тебе ж, браток, сам чёрт не брат;
Привычен вид людских пороков.
Твоя метла должна махать
От Бреста до Владивостока!
А потому не обессудь,
Не бей по ляжкам – «Шо-о творится?!»
Забыл народ про Божий суд
От глухомани до столицы.
Твой инвентарь предельно строг,
И фартук явно не по моде:
Лопата, дедовский совок,
Метла…тринадцатого года.
Ну что, земляк, давай на «бис»!
Маши метла по белу свету!
Да я подброшу смятый лист
С неполучившимся сонетом…
Прости, браток, за этот стих,
А хочешь - выброси на свалку!
А душу сможешь подмести?
Расценок нет подобных? Жалко.