Опять уложен мой багаж,
Затянут узлом бечёвка…
Пора. Пора. Туда где блажь,
И от погоды лишь издёвка.
Туда, где я для всех чужой,
Моя пылится где корона…
Не господин с не с госпожой,
А просто белая ворона.
Я улетаю в ту страну,
Где буду я покинут всеми…
И, может быть, я утону
В мечте и в ней родится семя,
И ожидание тепла,
Проклюнется ростком бамбука,
И я пойму, судьба – не сука,
И ей подвластны лишь тела…
22.08.2010 17:40