Бьётся вдребезги затишь души,
осень плачет бемольным аккордом,
листья ржавые, словно гроши,
вниз летят и ложатся покорно.
Обнажённая ветка дрожит,
наготы первородной стесняясь,
в пожелтевшей некошеной ржи
есть смирение тихого рая.
Перебором встревоженных нот
дождь минорами ходит по крышам,
исполняя унылый фокстрот,
и стучится то громче, то тише.
Льётся музыка грусти дождя,
в ней трагичные звуки прелюдий,
почерневшая шляпка гвоздя
говорит о кончине иллюзий.
Осень, осень, печаль и тоска,
погружённые в слякоть надежды,
зычный клич журавлей в облаках
известил, что идет всё как прежде...
Что же осень?
Понимая свою неизбежность,
осень с плачем снимает одежды...