Вот и отлив. Отступило, отхлынуло лето.
Август уходит, оставив кильватерный след.
Как-то нежданно нашёлся обратный билет,
Тот, что в июле, как буд-то, потерян был где-то...
Море устало. И это не странно теперь.
Ласковым быть невозможно, увы, постоянно...
В нём просыпается дремлящий ген океана,
Грозный, коварный, пощады не знающий зверь.
Это - в грядущем. Но будет обычным сезон.
Бархатный, мягкий, лишённый палящего зноя.
Просто о море не скажешь теперь "голубое",
И в бесконечности плаванья есть ли резон...
Кончилось лето. Но, право, не гибель - зима!
Всё обратимо, согласно великому кругу.
Море и Шквал, как соскучились вы друг по другу!
Подозреваю, вы скоро сойдёте с ума...