Я помню ночь, когда мы совершили
ошибку там, где все пути верны.
Касаниями нежными чертили звенящую фантазию луны...
Пунктиром прорывались наши взгляды,
изгибы тел, движения теней,
спадало вдохновение каскадом,
палитра становилась всё бледней.
И солнце не дарило передышки,
в каком-то адском сговоре с луной...
Рисунок с каждым днём ясней и ближе,
на нём едины были мы с тобой...
Потом - одно неверное движенье,
холст пополам, и нет надёжных слов;
отчаянье, метания, сомненья,
но - порвана красивая любовь.
Рисунок - миг, а жизнь длинней мгновенья...
Остался привкус тех ночей в крови...
Но разве был достоин осужденья
создатель нарисованной любви?