О, этот труд не легок, право,
Хоть бороной межу вспаши,
Доисторические нравы
Даны нам телом - для души.
Дана нам свыше эта радость -
"Плодитесь, размножайтесь вы",
Но какова же эта тяжесть -
Ярмо нести до той черты...
По кругу бег, на месте стоя,
Набиты пятки(?), как броня,
Вот так погибла даже Троя -
Впустив в себя того Коня...
И было б все, не так уж больно,
Кабы за раз умерить пыл,
Но змеем, фрукт, нам дан невольно -
Жевать пока хватает сил.
Кому-то раз, кому-то дважды,
Кому-то три, четыре, пять...
Кому-то в сотый раз отважно,
Придется это исполнять!..
Да что за прихоть, эта мода -
Загнать грехами в ад себя?!..
Но, только вот, людей порода,
Не может жить - чтоб не любя!..