Синие звёзды садятся на ветки берёз.
Родина – здесь, и ясна, как скупое признанье.
Ветер слова по старинным дорогам разнёс –
И остаётся мерцание, воспоминанье.
Это не я, это горькая сырость весны
Помнит сама о себе, о влюблённых на тающем снеге.
Чёрные парки водой озарённой полны,
В дымке травы и на лужах – разбитое небо.
Мы так похожи на ветер, на сумрачный наст,
Улицы звонкий пролёт и на крепкий купеческий город.
Выйдешь на плиты, на серый весенний асфальт,
Чтоб понять, что душой непростительно, горестно молод.
Ты выживаешь на родине камня и чахлых таких тополей,
Крыш громыхающих; чёрных, как обморок, галок.
И оттого на душе всё прозрачней, прозрачней, больней,
В ней остаётся прохлады так много и дождика чуткого мало.
Вот и свобода близка нам, как тающий в воздухе дождь.
Мы расстаёмся, расстанемся… Воздуху нам не хватает.
Ветер густеет. На ветках всё зримее дрожь.
Синие звёзды в безумном пространстве сгорают.