я порою пишу стихи,
если можно назвать их так громко…
в них красуются мысли мои..
и желания прячутся тонко..
я ищу в каждой строчке порой,
не себя, а кого-то другого…
но рассказы про мир чужой,
не живут в моих мыслях долго.
Я пишу, о тех чувствах своих,
Что со мною когда-то были…
Били крепко меня под дых..
И ничтожно с ума сводили..
В каждой строчке дыханье мое..
Мои муки, мои мечтанья…
То что в недрах своих несет…
Социальное негодованье..
Не такою я была всегда,
Хоть на сотни была похожей..
Шла дорогой своей в никуда,
Среди сотен прямых дорожек…
«На готовеньком» тысячи раз
Обжигалась, но в пламени грелась..
Утопала в бездонности глаз,
Доверяя не разуму,- телу…
И дышала не ради себя..
Поддаваясь любовной поруке..
И любила, вообще не любя..
Только б взяться за сильные руки..
Все что выносить сердце смогло,
Все что память запечатлела…
Все в основу стихов легло..
Описала так, как сумела..