И вновь мне снился сон святой и грешный:
цвела земля полынью молодою,
в зелёном море, буйном и безбрежном,
брели,объяты позднею весною.
Ты был таким, каким во сне бывает
любимый: богом, рыцарем, ребёнком.
На горестных губах моих не тает
полынных поцелуев привкус тонкий...
И было это явь иль сон? Не знаю...
Ведь помнят жар прикосновений руки,
а в будничных глазах твоих читаю,
что знаешь ты мою ночную муку.
Люблю безумно! Тайну тех мгновений
в глубины сна надёжные упрячу...
Что жизнь моя без этих сновидений?
Что без любви я в этой жизни значу?