Мягкий августовский ветер
за окном моим качает
связку сохнущих грибов.
Интересный силуэтик
вдруг средь них я замечаю:
будто в шляпе человечек,
из широких рукавов
руки выпростав, шагает
и на дудочке играет,
на плече неся смешного,
озорного попугая.
Мне ж покоя нет от мысли:
Он - я думаю, - не знает,
что шагать ему нет смысла,
что на ниточке болтает
ветерок шальной его,
его дудочку и шляпу,
и беднягу-попугая...
Хорошо, что он не знает,
и идет, и напевает,
и на дудочке играет
и не знает ничего.