777
Твое тепло не плакало – отсрочим:
Пусть высохнет
шрапнель сорочьих слёз
И станет тайной
пятен черных строчек
На бересте заплаканных берёз.
О, как ты дорога была иная,
За сентябрём духмяною листвой.
Сегодня подрасстрельная, нагая
Дрожишь испугом – чувствую рукой.
Чего же нам,
хоть в малость, но осталось?
Сграбастать стылой кроной синеву
И гнать по древу-плоти побежалость,
Вгоняя вдох остылый в глубину.
ххх