Август бродит по траве,
пьёт росу из рощи,
а сентябрь уже листве
холода пророчит.
Может, с Севера ветра
принесут прохладу.
Зябко съёжившись с утра,
я пройдусь по саду.
Дерзко кисточкой взмахнёт
равнодушно осень,
ветер листья отряхнёт,
и у нас не спросит.
Пусть прохладные дожди
смоют пыль и серость.
"Подожди, не уходи!"-
крикнуть захотелось.
Но рассыпалась листва
жёлтым апельсином,
с неба льётся синева
криком журавлиным.
Кучкой белой облака
поплывут над кручей,
и прольют, наверняка,
дождиком из тучи.
И уйдёт на юг тепло
запахом шафрана.
А в оконное стекло
лист стучит багряный.
Август бродит по траве...