Не люблю я тебя красивая.
Это ты на моем пути
Вдруг качнулась плакучей ивой,
У вспоившей меня реки.
Это руки твои представил
Белой статью родных берёз,
Там запутавшись я оставил
Первый опыт из боли и слёз.
Но везёт мне: спокойно умру,
Проклиная себя и стих.
Все на том же речном берегу,
В майский, поздний, весенний разлив.