Тыщу лет и сорок три года
Я бегу за быстрыми днями.
Как порой нестерпимо охота
Побродить по тихой поляне!
Слушать теньканье звонкой синицы,
Листья палые вороша...
Что-то солнышко рано садится
И не греет тебя, душа?
В.Ч. Сорок три
МАРАФОН МАФУСАИЛА
от прикола до Подола...
Вот уже вторую тыщу лет
я в калошах сорок третий номер
шлёпаю за девочками вслед,
без конца довольный, что не помер.
Так порой охота погулять,
что никак на грелке не сидится!
До юбчонки доберёшься – глядь:
а под ней Аскольдова гробница...