Малаец щупленький цветы распродаёт.
Ярчайшие бумажные цветы.
Я сразу вспоминаю самолёт...
В салоне – я, а в трюме, грузом, – ты.
И трудно осознать и пережить,
что не война с клюкой наперевес,
но кто-то догадался положить
живой цветок на цинковый завес.
Что там внутри? Не знает до сих пор
ни море мёртвое, ни дикая скала.
Малаец щупленький, потупив хитрый взор,
протянет веточку... Что мёртвому слова?