В окно влетает ветер, безвозвратно.
Он треплет шёлковые лилии халата.
И раз не муж ты мне теперь, а вроде брата,
Халат на косяке, а не - крючке горбатом.
Халат живой, когда в нём ветер бродит.
И "Чёрной Магией" ему дыханье сводит.
Ну, ветру, то есть,а не лилиям в разброде,
Художника, что не был на природе.
Но, выхода отсюда нет! Здесь вход.
Унижен ветер и как "брат"-на взводе...
-"Братишки милые! Кто мне крючёк прибьёт?"
18 августа 2010 г.