Вот поэты идут...

                Мы идем по дороге,
                пропитанной запахом поля,
                никнут травы июня
                под тяжестью наших сапог.
                Сапоги запылились
                и стали грубее от зноя,
                и подошвы истерлись
                от частых учебных тревог.
                А над нами вокруг
                невозможно прозрачное небо
                и такое же небо
                качает головками льна...
                Мы идем по дороге
                и, кажется, не было
                в этом мире боев
                и в полях не гремела война.
                Нам встречаются люди,
                нам радостно машут руками.
                У идущих девчонок
                такие большие глаза.
                Отражается в них
                бесконечное небо над нами,
                наши потные лица
                и солнца июньского жар...

                Н.Г. Дорога


ВОТ ПОЭТЫ ИДУТ...


Мы идем по дороге
в штанах, раскалённых от зноя,
в сапогах запылённых,
в подошвах, истёртых до дыр,
в задубевших портянках,
потея, тупея и ноя:
насекомые жалят -
а надо бороться за мир!

Мы идем по дороге,
чеканя стихи по тревоге
про немытые ноги,
про цыпки и педикулез,
а кругом печенеги,
варяги, адыги-касоги -
да ещё педагоги
сержанты гоняют до слёз!

Мы идём по дороге,
качая головками тяжко,
неизвестно откуда
и кто его знает куда,
а за нами вприпрыжку
торопится муза-бедняжка,
и, возможно, Пегасом
пропахла насквозь лебеда.

Нам встречаются люди
и радостно машут руками:
«Во... поэты идут!
По уставу: язык на плече,
а за ними козы
отставной барабанщик чеканит
бородатую музу,
потея в кирзе при свече...»