Легко витает тайной между строк
едва приметной рифмы лепесток…
так что ж в кудряшках гордой головы,
с которой старость, вежливо, на «Вы»,
на волоске, у самого виска,
повисла грустной капелькой тоска,
и той тоски никем не мерян срок…
не оттого ль седеет волосок,
а на душе и в сердце маета,
что жизнь пуста без чистого листа,
который ждёт, когда начнёт строка
набатным пульсом биться у виска?..