Дождь – на скрипке весны
серебристо и тонко.
Свежесть – литрами полнит
безудержность легких.
Бархат стула. И шляпа
с фиалкой в соломке.
Гроза. И старого дома
украдкой вздохи.
Влажность сирени струится
лиловыми складками,
И аромат будоражит
опИйно-смертельным восторгом…
Томик стихов
с аккуратною белой закладкой.
И патефон – в унисон с дождем –
о чем-то долгом.
Вечном. Не на жизнь –
на века в путах нежности
встречным взором –
разгаданным, молящим, пьяным!
Позабыв с тех пор
скромный рай безмятежности,
бушует Любовь –
не сравнить ни с каким ураганом.
В угловой – окна в сад –
за старинной портьерой
заняты не на шутку
друг друга разгадками…
И кукушка в часах
опоздала с всевечной мерой.
И влажность сирени
струится лиловыми складками.
Познавая, теряя –
сознанье, терпенье, сережки,
не успевая хотя б
на минуту забыться,
без капли устали,
как многожизненные кошки,
дарят остатки дыхания
белому ситцу…